théâtre de cruauté

On préfère vous prévenir : la pièce que vous verrez ici n’est pas que du théâtre. Un salaud qui cogne sa femme pour une tranche de charcuterie mal emballée n’a pas besoin de l’esprit fertile du dramaturge pour exister quelque part. C’est forcément une histoire vraie, dehors, tout près, et c’est bien là tout le drame de ce drame. L’horreur qui rejoint le banal.

Donc, voilà le tableau. Il y a cet ogre vorace, Ian, auquel le comédien Régis Lux prête son vaste corps d’homme-montagne et qui habite une petite cuisine en formica. De ce carré blanc sur fond blanc –une table, trois chaises, le frigo –, il a fait son royaume d’épouvante dans lequel il courbe les êtres et les choses à la tyrannie de ses désirs. 

Le public est lui aussi à sa merci. D’abord parce que Lux est un phénomène précis, magnétique, flippant à souhait. Et parce que le dispositif trifrontal – les fauteuils entourant presque entièrement la scène – a refermé sur lui son piège à souris. Aucun répit possible, aucune issue de secours. Du théâtre sans rampe, y compris dans les zones de hors-champ où le personnage feint parfois le repli, mais où la présence de son absence tourmente plus profondément encore : Loup y es-tu ? Que fais-tu ? Reviens-tu ?