MANGER DES PÂTES 
ET MOURIR

Dans l’ingénuité d’une œuvre de jeunesse, le théâtre se taille parfois des moments de grâce insoupçonnés, et fait vibrer l’humanité sensible en quelques mots rares et autant de silences. Nunzio, écrit en 1993 par Spiro Scimone, est un petit bijou de poésie aigre-douce, portée par une langue sèche mais touchante. C’est surtout un joli cadeau offert aux comédiens qui s’en emparent : deux rôles, tout en retenue, silencieux mais d’une belle densité. Les Siciliens Pino et Nunzio.

C’est l’histoire d’une fraternité recomposée entre un tueur à gages en sursis et un ouvrier candide. Denis Rey est Nunzio, malade à force d’avoir respiré des produits toxiques à l’usine. Olivier Jeannelle, Gomina et complet italien, est l’autre. Protecteur et bourru. Ensemble, ils signent une partition absolument impeccable, livrée par petites touches de tendresse, et dans laquelle s’est glissée pudiquement leur propre relation complice.

Dialogues cocasses que soulignent de longs silences, regards entendus et accolades viriles, il n’y a pas de chiqué dans cette prestation concentrée en huis clos dans un appartement trois pièces. Embarqué dans cette intimité selon les règles de savoir-vivre des gens simples (il n’y a pas de place, mais on se serre pour dîner sur la scène du Sorano), le public est un hôte de marque que le dispositif bifrontal étreint comme une mamma sicilienne. Cela réduit les distances et la trajectoire des sentiments. Les complicités, les élans du cœur et les chamailleries, les petits regrets amers et les grandes souffrances, tout cela mijote pour nous à petit bouillon pendant une heure et vingt minutes… Même si l’état de santé de Nunzio nous laisse présager une lourdeur sur la fin de repas.